UN HOMME DE PASSAGE
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"Le passé, justement...
... des fragments d'un soi disparu qui se raniment, se rallument par éclairs
instantanés. Sans suite, sans ordre. Pas la madeleine de Proust. Des miettes de
madeleine. Pas un magique, magnifique déploiement d'une vie restituée en un
parfait ensemble, savamment, poétiquement reconstituée... Des moments disjoints
qui se frottent au hasard des rencontres, flambent, s'éteignent, retombant dans
les ténèbres... Pas le Temps retrouvé, des retrouvailles partielles
sporadiques... Et puis on se perd. Impossible de se rassisir à travers ces
bribes, parfois fulgurantes, de mémoire. Cher, très cher Proust, je ne me
retrouve, je réinvente. Au fil des souvenirs qui éclatent, explosent en
instantanés furtifs, je brode. Ma vie pour moi est ma fiction, mon autofiction.
Comment on se raconte à soi-même..."
S. D.
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