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Chloé et Maxence se rencontrent au lycée. C'est le printemps, la fin des années
2000, il y a les après-midis étirées par la weed, ce corps de l'autre qu'on
découvre. Les parents essaient, échouent, Maxence se débat avec les injonctions
à devenir un homme, Chloé s'affame ou raconte dans ses carnets.
Bientôt ils profiteront de leurs vingt ans, le chaos planétaire enflera cet
été-là, certaines colères aussi - Internet aura rendu le monde assourdissant.
Alors viendra la trentaine, ce sera l'automne, quelques rêves s'égratigneront au
tranchant du réel. Déjà, on collectionnera les souvenirs.
En trois temps, trois virgules à la langue fiévreuse, Joanne Richoux dépeint une
génération étourdie de bruits et d'images, qui veut croire encore aux histoires
d'amour, à une petite musique ou à un parfum familier, pour se consoler du
reste.
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