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Voyez-vous cet homme seul, luttant pied à Pied jusqu'à la mort
contre le flot montant des souvenirs... Il est mort de ce travail insensé; il
est mort, peut-être sans Dieu dont l'amour l'en eût détourné... A nous, ses
frères plus jeunes qui l'avons admiré et aimé, voilà la Won terrible qu'il nous
laisse: l'art n'est pas une plaisanterie; il y va de la vie et il y va de bien
plus. De retour à Combray après son histoire tourmentée avec Albertine, le
narrateur de La Recherche est livré à l'amertume et à l'indifférence. Ni le
souvenir ni la littérature ne trouvent plus en lui d'écho sensible. Ce n'est que
plus tard, à Paris, que le hasard lui procurera une expérience capitale : deux
dalles disjointes sous ses pieds, le tintement d'une cuiller, ranimant en lui le
souvenir et sa félicité propre, vont lui faire découvrir comment l'oeuvre d'art
- celle que le romancier achève au moment où le narrateur la commence - nous
donne seule accès à "la vraie vie".François Mauriac.
Le Temps retrouvé
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