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À l'orée des grands incendies, nous aurons au moins eu ça, la bière, le sel et
la pénombre d'une chambre où l'on marche pieds nus, nos veilles aux yeux plissés
et le petit matin à trente-deux degrés déjà, les draps qui claquent dans le vent
dehors et le bleu de la mer, nos engueulades et la catastrophe de tes reins.
C'est assez de souvenirs pour dix romans et nos deux vies.
Le Ciel ouvert
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